rota

de tudo haveria de ficar para nós um sentimento

longínquo de coisa esquecida na terra.

manoel de barros

a criança fala sobre o caminho de volta 
e as pedras inscritas no punho paterno. 
fala o quanto prefere os dias chuvosos
— ela e os bichos que descem ao chão, 
às pequenas poças. 
o mundo fica maiúsculo
e as palavras, velhos apêndices. 

ela paira entre seu corpo
e o quarto materno. 

também estava prestes a se deixar lavrar
por tanta vida. 

sabia, fora do pensamento, que não estava voltando. 
estava indo, como nunca antes, 
a não familiar casa da infância. 
onde outras crianças eram o sono 
e sua curvatura de lua. 

fotografia     b. berenika

palavras     luciana marinho

lembra-se das folhas do outono?
dos dias anuviados? eu me lembro.
e se lembra quando você brincava com os cachorros no pátio 
de sua infância, enquanto nossa mãe cantarolava uma canção?
não se lembra? eu me lembro.
e se lembra  do dia em que havia um monte de gente,
rezando em torno de um féretro, enquanto nossa mãe chorava?
por acaso quem estava no caixão não era nosso pai, o seu e o meu? 
não se lembra? eu  me lembro.
lembro-me de tudo, desde o  primeiro momento em que saí 
do ventre de minha mãe  até o último momento em que morri.
lembra-se do dia de nossa morte? eu me lembro.
e agora estamos aqui entre todos esses mortos, esperando o juízo final, 
afastando os vermes para não devorarem nossa alma.
ainda conserva sua alma ou já a perdeu?

(fragmento de relato constante do livro 
O Inquilino do Imaginário)

não importam o esquecimento
os lugares envergados da infância
a paisagem que chega fria e espalhada no nada.
não importa o cálice aberto na boca à espera
de que o céu seja a humilde volta do dedo na borda cortante.

não há passos nas vozes.
nenhum som além do ruir da folhagem nas águas
e de pássaros na vagueza óssea do pensamento.
o suster extenuado das cinzas. 

fotografia     b. berenika

palavras     luciana marinho

reescrita II: na morada do Verbo

és os veios de meu nome

e a difícil obra de pronunciar o mundo. 

sopro, bálsamo, alianças do tempo ─ 

Palavra. 

pela tua boca sinto o meu gosto 

por terra e semente. 

na memória de teu pátio, 

o balanço na oliveira me leva, 

impregnando meus cabelos de céu. 

corro por tuas fronteiras 
imensamente deserto. 

és, no bruto fazer-se do mundo, 

incrustação na luz. 

fotografia     aëla labbé

palavras     luciana marinho

criptogramas de Arminda

o poente que não cicatriza

ainda fere a tarde.

as cores trêmulas se acolhem

nas entranhas das coisas.

jorge luis borges

ao norte, a mão de pedra sobre pedras.
ao sul, os pés feridos de Aquiles.
a sombra de meu corpo recai nos ombros de Arminda.
Arminda repete a cantiga das linhas do mar.
em suas preces, os que se foram ordenam nervos, bálsamos. o descampado.

❃

a terra que ocupamos recua para a fronteira.

Arminda continua amamentando seus filhos e os dos outros.

um estranho chega à porta:

"desconhecerão teu sangue.

não terão os teus por irmão".

Arminda tem os sinais para descer à vida.

❃

a voz de Arminda anda por muito longe à procura do barro junto à mão divina:
vim antes de todos para que nenhum animal fosse morto.
entre a unha e a carne há sinais da luta pela sobrevivência.
estrelas d'águas, moventes, corpos celestes,
povoados que me regressam 
pré-históricos
ao ocaso
ao vasto nevoeiro terrestre.

fotografias     sebastião salgado

palavras     luciana marinho

à margem do caminho

para lara amaral

pero porque pido silencio

no crean que voy a morirme

me pasa todo lo contrario

sucede que voy a vivirme.

pablo neruda

vieram de onde o tempo é aragem funda nos olhos.

trouxeram o despenhadeiro ao fim dos pés.

a luz os percorreu e pôs, em suas bocas, 

rios afundados em vozes, amuletos.

a terra sangrou os confins de seus corpos, 
suas mãos peregrinas dos sargaços de um vento.

fotografias     aëla labbé

palavras     luciana marinho

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à margem do caminho segue dedicado à lara amaral. é um gesto afetuoso, que retribui a alegria de ter recebido de lara um poema (link abaixo) que me fez me olhar com mais poesia. por ser um compartilhar de percepções, sensibilidades, de companhia neste mundo, deixo aqui o caminho precioso para se chegar à escrita de lara, que é palavra sendo ação poética rara:

http://laramaral-teatrodavida.blogspot.com.br/2013/07/solfejo.html

❃ ❂ ❃

carta

23 de dezembro

t.,

avistei um homem perdido. seus passos sem território eram os meus. penso nos filhos que morrem, a primeira vez, no sangue das mães. o cheiro de hortênsias os cobre e eu o sinto quando eles passam por nós. como em mim. nestes dias em que desconheço para que servem tantas coisas, a lentidão ocupa a mobília e a luz que estende os vitrais pelo interior da casa. faz frio e só as crianças vivem todas as estações querendo ir para fora de suas casas. seguem o terral como a um olho furioso.

  

c.

m

fotografia    aëla labbé

palavras    luciana marinho

uma só terra

quem viveu nessa casa além de nós?

anna akhmatova

desce-me como uma sede
a réstia do que sou, amortecida, fundida em pedra.
dálias ladeiam os vergões do corpo,
as frestas da casa na abertura dos olhos.

há uma voz, funda, que não fala do dia seguinte.

água de minhas mãos

despenhadeiro rodeando
meu pescoço.

fotografia     aëla labbé

palavras     luciana marinho

o máquina lírica, afetuosamente, se despede

de seus visitantes, por tempo ainda não preciso.

bastante grata.

fotografia  elena kalis

a raul macedo

nunca a manhã deixou de ser manhã

como hoje -

- quando teu corpo

(escorrendo

do orvalho)

encheu o cosmos

debruço-me

no cheiro sofrido do nascimento

deixo antúrios na água que desce pela voz

enquanto um menino se curva

ao fundo da luz


o vazio
nas mãos

o vento emudece o pulmão

deita um intruso silêncio entre tua palavra e o meu mundo

e a claridade continua no que não se pode conhecer.

(quarta-feira, 20 de março de 2013)

fotografias    maggie lochtenberg

margaret durow

palavras    luciana marinho

.versos em itálico    décio pignatari

era do silêncio

ter os passos que acalmavam as águas,
as camadas de gelo sob as acácias.

ter as crianças que pressentiam o fim,
o recuo das árvores, 
             dos umbrais da primavera.

o que do abismo era íntimo corpo.

luciana marinho

fotografia e palavras

do que se vive

a mão dela abriu o orvalho

para que a água descesse uma petúnia nos olhos.

de algum jeito todos envelheceram em suas sombras

foram desaparecendo na morte 

sussurrada à borda dos poços

enquanto ela restava com seu vestido de ventre claro 

e os olhos estendidos ao nevoeiro.

embrulhou suas idades na voz do avô:

"morre-se do que se vive".

e foi desafogando os cardumes do esquecimento.

luciana marinho
  fotografias e palavras

triz

o cálice atravessado no ranço da garganta.
torpor ardente pesando 60 quilogramas
em 1 metro e 64 centímetros de retração.
ganchos repuxam o coração,
ferem toda vida aérea
e baixam, sobre as cabeças, coroas
de escura castidade.
crianças exalam o luto de suas águas,
trincam gritos nos espelhos.
nada mais será legível nas nervuras da mão
nos mapas astrológicos
nas línguas mortas.
serão estranhas e nostálgicas
as cavidades do coração.

fotografia   francesca woodman

palavras   luciana marinho