reescrita I: águas de clara

 

o mar foi criança para clara.
anêmonas e melros eram rastos da mesma luz,
do ar tomando clara e respirando-a na lucidez das águas.
era no vestido dela que as pedras marinhas cirandavam
como um cintilar de libélulas.
o mar foi criança para clara
até o instante em que as águas foram vistas em um mapa.
então, arrebataram as barbatanas dos pássaros
arrebataram as asas dos peixes.
conchas se perderam no íntimo quedar das mãos
sobre os corais de luzes.

fotografia    andreas franke

palavras    luciana marinho

restante

 

 

 

sobretudo as mãos lânguidas, impermanentes, das águas

refinando o sal na mancha esvaziada do corpo.
magnólia expulsa em parto:
tudo agora está dentro e cai, seiva e ramagens, pela vulva vegetal.
o silêncio se debate
                                   ossos e músculos
perdem seu peso e se encharcam de ar-
fante orfandade.
o sexo corre pelas mãos, das artérias se desprendem rosas.
uma atmosfera de inocência e de carne se rompe
em luz esgotada.

fotografia    elena kalis

palavras    luciana marinho

sacrifício

o 
orquidário 
despetala
-se. 
a 
porta 
bate
sem 
força humana. 
animais são curtidos na pedra: 
se 
pudessem 
gemer, gemeriam 
desumanamente 
como 
a 
mandíbula 
aberta 
dos 
crucifixos 
fendendo 
o
s c
or
pos.

fotografias   elena kalis

palavras   luciana marinho

sua terra

é assombroso tocar os ossos
destilar do sangue os pavores
ocupar a mão com os restos da estrela
suster a terra com os pés cada vez mais reclusos
envergar a luz nos olhos crespos das dracenas

                         acontecer-se onde a água vivida,
                         sanguínea,
                         é recanto para a mão ser sobrevivente corpo.

palavras     luciana marinho

fotografia     tarkovsky

mercúrio

em nome do pai, do filho, do espírito santo – não disseram amém.

a escuridão tinha dentes famintos.
secretos meninos corriam em seus degraus.

a casa era empurrada do oratório pelas mulheres que sangravam seus filhos. gotejavam suas mãos cheias de pólen:

flores quebradas em água

de um vermelho

papoulas escorrem.

pintura      maggie taylor

palavras      luciana marinho

quase ar

 

 

 

abriu o livro e as vozes vieram.

a terra subiu em cheiro como meninos gravitando.

a casa em desalento, na curva abismal dos dedos,

ergueu-se das palavras.

morriam, em algum canto do corpo, os animais acuados.

árvores vagavam como feridas carregando o sol.

o vinho coagulou a um gole da vida.

 

 
 

fotografia   alison scarpulla

palavras   luciana marinho



foz

eram mulheres antigas
que iam de encontro ao peito ossudo do vento.
viviam mais do que seus filhos
e os filhos de seus filhos e os filhos dos...
quando a memória se perdia dos homens,
elas nomeavam a ceia, o ocaso, a matilha.
seus passos atravessavam o abcesso do mundo
e suas mãos tremiam ao ar.
águas se exilavam em seus cabelos.
os longos fios se derramavam
em caminhos para todas as casas.

fotografias     alison scarpulla

palavras    luciana marinho

hera I

água

enramando os pés.

os passos caem no abcesso do corpo.

mãos morrem ao vento.

 

fotografia    alison scarpulla 

palavras    luciana marinho

hera II

Navega la vida en una delgada barcaza. El agua circunda el bosque, que bebe y se asoma, sereno. Se abre nuestra mirada, mientras el remo acaricia el agua. Y ellos ya casi no existen. O existen, fundiéndose con el agua...

palavras    índigo horizonte

fotografia    luciana marinho

mais poesia de índigo horizonte

por aqui:

http://indigohorizonte.blogspot.com.br/

sementeira

ela queria ser plantada ao largo

com um chumaço de nuvem nas sobrancelhas
e ninhos no buraco do peito.
dizia que seu ventre dava para muitas coisas menos para filhos.

ninguém acreditava que era pelo ventre que cuidava dos filhos dos outros,
de seus retratos na escuridão, de suas vozes no ranger das portas,
de seus passos descalços da carne.
a começar pela casa vigiada por cães que atravessavam as paredes
e entravam no sonho de todos, o mistério se sentava à cabeceira da mesa
e tinha uma rosa que nunca envelhecia na lapela.
ela nascera quando as árvores ficaram seres vivos estranhos, de frutos e
flores secos, respiravam pouco e tinham pouca estatura.
enquanto o homem achava cada vez mais sombrio a vida envelhecer,
ela falava das esquecidas sequóias: "120 metros em pé por mais de mil anos!".
ao entardecer, lançava migalhas às beiras da escuridão
e aguardava os pássaros se conservarem acesos.

fotografia   martin stranka

palavras   luciana marinho

por aqui e por onde mais

a casa crescerá na direção do vento

assim como se posiciona uma janela para o poente.

 

 

cobria os dentes com cravos e sorria para ninguém.

e ninguém se aproximava de sua lentidão,

de seus olhos inclinados para baixo a coser a escuridão
entre uma linha e outra da mão.

⇁ a escuridão

água enramando seus pés ⇁     
   

onde desertos descampavam seus ossos

alojavam pulmão e coração naquele céu ancorado nos pássaros.

fotografia anka zhuravleva

palavras luciana marinho

querência

o peito imóvel como uma ilha pesada de bizâncio e metais de outra natureza. a língua presa a um pântano. como afronta aos pássaros, a retidão é a carne sem ar, intátil e obscura fenda no mundo que entra e sai das incriadas paragens do corpo. em uma querência de flor plantada nas cavidades, lírios crescem nos ossos como contra muros.

o coração é o respiro arfante do vento.

 palavras    luciana marinho

fotografia    lilya corneli

Do ido

desiludo-me nesse porão...quase me sufoco tapando as narinas de deus

fuligens irrigam meu peito amontoado de ossos  estrias  vitrais

boca de céu tombada em suas membranas

amarílis  rosas  dálias maceradas nas entranhas

deixo a alma na largura do morrer do mundo

não sei

do quinhão...das heranças.que me quebram em água

me alastram em terra de ninguém

dessa mão queimada nos dedos

desse barbante em volta do punho para não esquecer

o vento abrindo roseira

fotografia  anka zhuravleva

palavras  luciana marinho

constelar

seu corpo começa em seu olhar. descoroa o amor cegando o ventre. teme o desabrigo do vento. teme os filhos que não têm sido e ocupam suas palavras. corre no território de bichos fascinada com crianças em seu pensamento. remove o que pode sagrá-la no interior das águas. afunda em seus próprios olhos derramando-se em círculos que se abrem horizontes. onde o deserto acaba.

luciana marinho

colagem e palavras

errância

meus pés começam a ver a terra
e eu tenho fome daquela estrela
que de mim é outra vida.
.
luciana marinho

não me deixe rezar por proteção contra os

perigos, mas pelo destemor em enfrentá-los.

não me deixe implorar pelo alívio da dor,

mas pela coragem de vencê-la.

não me deixe procurar aliados na batalha

da vida, mas a minha própria força.

não me deixe suplicar com temor aflito

para ser salvo, mas esperar paciência para

merecer a liberdade.

não me permita ser covarde, sentindo sua

clemência apenas no meu êxito, mas me deixe

sentir a força de sua mão quando eu cair.

rabindranath tagore

fotografia luciana marinho

"Alma Crescendo"

Era uma força oceânica nas manhãs tão cedo, pensou, tocando o olho d’água. As sementes estavam exaustas. Sentiu suor entre os dedos. Pensou em seu medo de não ser abrigo àquela hora em que tudo pode estar por arrebentar. Desmedia o esforço para levar as sementes de um canto a outro dos continentes, habitando o mistério que encadeia os mundos vividos. Um passo em falso dentro das estações poderia preservar o inverno no peito das papoulas. O inverno fazia-o sentar à beira do tempo, prestes a cair no regaço das esferas. Porque o inverno traz um sentimento de orfandade, uma brancura que respinga na íris, um respirar o queimor do frio... As asas se desfazem na retenção do pulmão e renascem no gesto de sobreviver com a terra. Sobreviver com a terra.

fotografias e palavras   luciana marinho

desencanto II

não é o morrer

são pássaros fechando o céu

feridos em sua casa.

são as mãos desaparecidas no livro

a folha de oliveira caindo da página.

não é o morrer

é a árvore dentro do corpo

enraizada fora do mundo.

fotografia  joyce tenneson

palavras   luciana marinho

lista para o dia

cobrir-se de ilha

esquecer a mão nos lírios

 respirar as sombras que restam

abrir-se às nuvens antes de nascer

despejar constelações

no ponto cego

cair sem cessar no ventre de coisa nenhuma

voar os pássaros que, carregados de chuva,

pesam no varal.

fotografia  rosângela rennó

palavras  luciana marinho

terceiro elemento

ser a ascensão de uma asa em fogo

como um vulcão no palato.

o que é o palato

senão por onde a alma desliza em sopro?


pintura  vladimir kush
palavras  luciana marinho

desertos

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.

Herberto Helder

Três crianças vivem comigo. A primeira tem um entrançado de silêncio nos cabelos e um vestido que a deixa com frio. A segunda atrai libélulas e outros seres diminutos. Corre juntamente com as folhas quando a terra é levantada pelo vento. A terceira eu nunca vejo bem, porque tem gosto pelo escuro. Elas falam entre si e sabem que descendem da morte e da vida. Existem porque os abismos se rondam e se cruzam. Vejo-as em tempo de chuva, quando se escondem por trás dos móveis e delas escapa luz. Elas brincam com as sombras. Ficam quietas quando ouvem gritos pela casa, o que me fez pensar que talvez entendessem o que eu dizia. Mas não falavam comigo porque não queriam. Depois descobri que não precisam. Meu modo de ser não as interessa. Minhas saídas ao trabalho, o jogo de cartas, os negócios resolvidos no terraço. Nesses momentos, elas dormem ou brincam na cristaleira. Mas quando eu passeio com os cães ou cuido das plantas, elas saltam e somem entre as laranjeiras, brincando com os sentidos e com a natureza. Deixam marcas pela casa, algumas garatujas e redesenhos de mapas. À medida que a presença delas fica mais frequente, começo a perceber que os móveis de minha casa são muito antigos e sem conservação. Os panos cheiram a mofo. Os porta-retratos têm as fotos retiradas. Não há pratos, talheres ou copos sujos em nenhuma hora do dia. Começo a duvidar se meu mundo não é uma lembrança. Grito: vocês me vêem? vocês me vêem? vocês me vêem? A terceira criança sai do escuro e me mostra as raízes minúsculas do sol.

Colagem e Palavras

Luciana Marinho

foto-escritura dois: tear ser

abriu as vestes e pôs o rio no tempo
se deserdou

apanhada por uma asa

na água aflita
no movimento longínquo de despontar estrela

palavras  luciana marinho

fotografia  maggie lochtenberg

foto-escritura um: à beira do mundo

  

flores de ar frio
margeando o peito,

lago minado.

o tempo escureceu

quando a mão

conteve um lúmen.

os sentidos respingaram orvalho

como lágrimas.

sem cordilheira

sem o colar de horizontes

ficou parada

esquecida de si

esquecida de palavras.

fotografia  b. berenika

palavras  luciana marinho

♪

fui acolhida por uma linda sensibilidade, a poeta marceli becker,
inventora de mundos sem tamanho. é com grata alegria que leio
um texto meu em seu blog de ter de onde se ir, precioso caminho
para se descobrir a intensidade da linguagem de marceli.
por aqui:

http://deterdeondeseir.blogspot.com/2012/01/visita-um-poema-de-luciana-marinho.html  

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